قِفْ لحظةً، ودَعْ ما في يديك، وتخيَّلْ أنك واقفٌ الآن على قمَّةِ جبلٍ، يلفحُ الهواءُ وجهَك، وتحْتَ قدميكَ وادٍ عميق، وأمامَ ناظريكَ بحيرةُ طبريا تلمعُ كأنها مرآةٌ صافية، وفلسطينُ وسوريا والأردنُّ كلُّها تمتدُّ أمامَ عينيكَ في مشهدٍ واحدٍ مهيب.

إنك الآن لستَ في مكانٍ عاديٍّ، بل أنت في جدارا، أنت في أمِّ قيس، أنت واقفٌ على مدينةٍ ماتتْ، ولكنها لم تصمتْ، مدينةٍ عُمرُها أكثرُ من ألفي سنة، ما زالت حجارتُها السوداءُ تتكلَّم، وما زالت شوارعُها تهمس، وما زالت توجِّهُ إليكَ اليومَ رسالةً خطيرةً لن تنساها أبدًا.

فهل أنت مستعدٌّ لسماعِها؟ وهل قلبُك يحتملُ الحقيقة؟ إذن اقتربْ، وأنصِتْ، فإن جدارا ستتكلَّم الآن.

تقفُ جدارا اليومَ وتقولُ لك:

استمعْ إليَّ أيها الإنسانُ ابنُ هذا العصر، فأنا لستُ مجرَّدَ حجارةٍ سوداء، ولستُ مجرَّدَ آثارٍ يزورها السياح، بل كنتُ يومًا مثلَك، كنتُ حيَّةً، وكنتُ عظيمةً، وكنتُ أقوى مما تتصوَّر.

أنا كنتُ عظيمةً لأنني احترمتُ العقل.

في زمنٍ كان العالمُ كلُّه يعبدُ السيفَ والقوة، اخترتُ أنا أن أعبدَ العقل، فلم أبنِ الجيوشَ وحدها، بل بنيتُ المدارس، ولم أجمعِ الأسلحةَ وحدها، بل جمعتُ الكتب، لأنني أدركتُ السرَّ قبلَ الجميع: العقلُ هو الذي يبني، والسيفُ هو الذي يهدم، والعقلُ يبقى، والسيفُ ينكسر. ولهذا كنتُ عظيمة.

بنيتُ مسرحين، لأنني آمنتُ أن الفنَّ أهمُّ من الخبز.

تأمَّلْ هذا الأمر، شعبٌ يحتاجُ إلى الخبز، ومع ذلك بنيتُ له مسرحًا، ثم بنيتُ مسرحًا آخر. قد يقولُ لك بعضُ الناس: إن هذا جنون، كيف تبني مسرحًا والناسُ تريدُ خبزًا؟ وأنا أقولُ لك: إن الخبزَ يشبعُ البطنَ ساعةً واحدة، أما الفنُّ فيشبعُ الروحَ عمرًا كاملًا، الخبزُ يجعلُكَ تعيش، أما الفنُّ فيجعلك تشعرُ بأنك حيٌّ. ولهذا بنيتُ مسرحين، مسرحًا للغرب ومسرحًا للشرق، ليسمعَ العالمُ كلُّه صوتي، وليعلمَ أن جدارا ليست مدينةً تأكلُ فقط، بل مدينةٌ تغنِّي وتمثِّلُ وتفكِّر.

بنيتُ مدرسةً للفلسفة، لأنني آمنتُ أن الفكرةَ أهمُّ من السيف.

يا لها من جرأة! في عالمٍ يحكمُه الجنود، بنيتُ أنا مدرسةً للفلاسفة، مدرسةً خرجتْ منها عقولٌ أضاءتِ العالم، منها خرجَ مِنيبوس الشاعرُ الذي علَّمَ الدنيا كيف تحب، ومنها خرجَ فيلوديموس الفيلسوفُ الذي علَّمَ روما كيف تفكِّر، ومنها خرجَ رجالٌ قالوا: الفكرةُ أقوى من السيف، لأن السيفَ يقتلُ رجلًا واحدًا، أما الفكرةُ فتهزمُ ألفَ ظالم، وتُحيي ألفَ أمة.

كنتُ أؤمنُ بأنك إذا أردتَ أن تحميَ مدينتَك، فلا تبنِ سورًا أعلى، بل ابنِ عقلًا أعمق، فالسورُ يسقط، أما العقلُ فلا يسقطُ أبدًا.

وحفرتُ نفقًا طولُه مئةٌ وسبعون كيلومترًا، لأنني آمنتُ أن النظامَ أهمُّ من الفوضى.

هل تعرفُ ما معنى مئةٍ وسبعين كيلومترًا؟ إن هذا ليس نفقًا فحسب، بل هو معجزة، حفرتُه بالحجرِ والعرقِ والدم، لأوصلَ الماءَ إلى كلِّ بيتٍ، وإلى كلِّ حارةٍ، وإلى كلِّ طفلٍ عطشان، في زمنٍ لم تكنْ فيه آلةٌ واحدة، كنتُ أنا النظام، وكنتُ أنا الدقة، وكنتُ أنا الحضارةَ التي تقول: لا فوضى بعد اليوم، فكلُّ قطرةِ ماءٍ لها طريق، وكلُّ بيتٍ له حقٌّ، وكلُّ إنسانٍ له نظامٌ يحميه.

هل رأيتَ عظمةً مثلَ هذه؟ هل رأيتَ مدينةً تحفرُ مئةً وسبعين كيلومترًا من أجلِ الماء؟ هذا هو الفرقُ بين الحضارةِ والفوضى، فالحضارةُ تحفر، والفوضى تهدم.

ثم سقطتُ لأنني نسيتُ أن الأرضَ تتحرَّك.

وهنا الصدمة، وهنا اللحظةُ التي يجبُ أن تحبسَ فيها أنفاسَك، فبعدَ كلِّ هذه العظمة، بعدَ المسرحين والمدرسةِ والنفق، سقطتُ، ولم تسقطني روما، ولم يسقطني عدوٌّ، ولم يسقطني سيف، بل سقطتُ لأنني نسيتُ حقيقةً واحدةً بسيطة، نسيتُ أن الأرضَ تتحرَّك.

جاء الزلزال، فاهتزَّتِ الأرضُ من تحتي، وسقطتِ الأعمدة، وتكسَّرتِ المسارح، وجفَّ النفق، وماتتِ المدينة، ليس لأنها كانت ضعيفة، بل لأنها ظنَّتْ أن ما بنتْه سيبقى إلى الأبد، ونسيتْ أن الأرضَ لا تثبتُ لأحد، وأن الزمنَ لا يرحمُ أحدًا، وأن من ينسى أن الدنيا تتحرَّك، سيسقطُ ولو كان عظيمًا.

الدرس الأخير من جدارا

الآن، بعدَ أن سمعتَ قصتي، خذْ مني هذا الدرسَ الأخير، واكتبْه على قلبِك قبلَ أن تكتبَه على ورقة:

إن الحضارةَ لا تُبنى بالحجارةِ السوداء، بل بالعقولِ التي تقطعُ الحجارة.

لا تنخدعْ بالحجر، فالحجرُ لا يبني حضارة، والذي يبني الحضارةَ هو العقلُ الذي قطعَ الحجر، واليدُ التي حفرتْ، والفكرةُ التي خطَّطتْ، والإنسانُ الذي آمن.

إن حجارتي ما زالت واقفةً حتى اليوم، ولكن أين هي جدارا؟ لقد ماتتْ جدارا، لأن عقولَها ماتتْ قبلَ حجارتِها.

وإذا ماتَ الفيلسوفُ في المدينة، ماتتِ المدينةُ ولو بقيتْ حجارتُها واقفة.

فإذا رأيتَ مدينةً فيها أبراجٌ وطرقٌ وسياراتٌ وأسواق، ولكنْ لا يوجدُ فيها فيلسوفٌ، ولا مفكِّرٌ، ولا من يسأل: لماذا؟ فاعلمْ أنها مدينةٌ ميتة، حتى لو كانتْ حجارتُها واقفة، وحتى لو كانتْ أضواؤُها مشتعلة.

فالمدينةُ الحيَّةُ هي التي فيها عقلٌ يفكِّر، وقلبٌ يحبُّ الفن، ونظامٌ يحترمُ الإنسان، وذاكرةٌ لا تنسى أن الأرضَ تتحرَّك.

فاسألْ نفسَك الآن، وأنت واقفٌ على جبلي: هل مدينتُك حيَّة؟ أم أنها جدارا جديدةٌ تنتظرُ زلزالَها؟